Author: coemaster
Company: UofO

Milan Kundera

MÉTAPHORES EMBELLISSANTES

Un jour, en 1979, Alain Finkielkraut m'a longuement interviewé pour le Corriere della sera. «Votre style, fleuri et baroque dans La plaisanterie, est devenu dépouillé et limpide dans vos livres suivants. Pourquoi ce changement?» Quoi? Mon style fleuri et baroque? Ainsi ai-je lu pour la première fois la version française de La plaisanterie. (Jusqu'alors je n'avais pas l'habitude de lire et de contrôler mes traductions; aujourd'hui, hélas, je consacre à cette activité sisyphesque presque plus de temps qu'à l'écriture elle-même.) Je fus stupéfait. Surtout à partir du deuxième quart, le traducteur (ah non, ce n'était pas François Kérel, qui, lui, s'est occupé de mes livres suivants!) n'a pas traduit le roman; il l'a réécrit :
	1) Il y a introduit une centaine (oui!) de métaphores embellissantes (chez moi : le ciel était bleu ; chez lui : sous un ciel de pervenche octobre hissait son pavois fastueux; chez moi : les arbres étaient colorés; chez lui : aux arbres foisonnait une polyphonie de tons; chez moi : elle commença à battre l'air furieusement autour d'elle; chez lui : ses poings se déchaînèrent en moulin à vent frénétique; chez moi : je fus saisi par la tristesse; chez lui j'ai été pris au-noeud coulant d'une énorme tristesse; chez moi Lucie
pardonne; chez lui : elle accorde l'aumône de son pardon; chez moi : Helena bondissait de joie; chez lui : elle bondissait dans un sabbat du diable; etc., etc.).
	2) Ludvik, narrateur des deux tiers du roman, s'exprime chez moi dans une langue sobre et précise; dans la traduction, il devint un cabotin affecté qui mélangeait argot, préciosités et archaïsmes pour rendre à tout prix son discours amusant (chez moi : les femmes sont nues; dans la traduction : elles portent un costume d'Ève; chez moi : il la frappa d'une bouteille sur la tête; dans la traduction : il lui fila un coup de bouteille sur la cafetière; chez moi, un médecin retourne le corps mort d'Alexej; dans la traduction, il le retourne comme une crêpe; chez moi, un harmonium émet une série de sons; dans la traduction, il émet une série de borborygmes; chez moi, Helena parle à voix basse; dans la traduction, elle roucoule; chez moi, elle dit à Ludvik : «Vous n'êtes pas un phraseur!»; dans la traduction : «Les salades, c'est pas votre rayon!» ; etc., etc.). Par ce discours, le caractère des personnages fut dénaturé : Helena devint caricaturalement bête, Lucie n'était qu'une pauvre fille paumée.
	3) Chez moi, toutes les réflexions sont d'une exactitude scrupuleuse; dans la traduction, elles étaient à peine intelligibles; à cause de formules alambiquées («les moments décisifs dans l'évolution de l'amour» devinrent «les noeuds à grimper de l'amour»; «notre histoire à nous deux» devint «la trame événementielle que nous tissâmes de conserve»; etc., etc.), mais aussi parce que le traducteur a suivi de façon démesurée la fameuse règle du «beau style» qui interdit la répétition du même mot.  J'ai toujours exécré cette règle.  La pensée qui se veut exacte ne peut jouer avec des synonymes. En outre, la répétition donne à mon texte un rythme, une mélodie qui, dans la traduction, disparurent complètement. (Seul Claude Roy, dans sa critique pour Le Nouvel Observateur, s'est rendu compte alors de cette frappante absence de musique dans La plaisanterie.)
	Oui, aujourd'hui encore, j'en suis malheureux. Penser que pendant douze ans, dans de nombreuses réimpressions, La plaisanterie s'exhibait en France dans cet affublement !...
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Source : La Plaisanterie, Paris, Gallimard, 1985, version définitive, p. 399-400.